Parece que el Sol oculto sobre el cielo indomable
sintiese debajo del calor, el frío que el trovador esconde,
parece que el vapor de los mares en su ascenso al cielo,
lamenta sus penas que se van tragando nuestros dolores.

Todo en el mundo solo parece:

Parece que tintero de mi pluma, ungido en mi penumbra grite.
y anonadado de los oscuros viajes, al inconsciente se indigne.

Pero somos hombres del mundo, en los que no se siente,
¿qué es el mirar del otro?, ni tampoco lo que su alma presiente.

Tal vez anoche con el sueño de un enfermo mío,
gritaba mi voz opaca del implacable dolor maldito,
de la furia del pobre, que maldice su insabor altivo,
gritaba mi nombre, y como hombre lloraba un ojo mío.

Pues era otro viejo que taciturno viajaba del mundo
y sus penas morían de angustia sobre aquel crucifijo,
el monje, diciendo ve en paz con Dios ve ya hijo mío,
y otra vez mi voz gritando noo al infinito!!

Pero el pobre viejo ya ha muerto!! GLORIA A SU NOMBRE PUES HA VIVIDO!!

 

Es un poema que habla de como un paciente murió en el hospital, solitario

Colaboración de Roy Horna Pérez
Perú