Amo para escribir versos y disfrazar con alegría, al venenoso humo de mi tristeza. No creo haber desperdiciado ni un día de mi vida, simplemente amando como una bestia en celo (me excuso por esta mentira piadosa) y he vivido para escribir versos y morir así en paz y a salvo con mis conceptos. Se que no puedo ladrar y morder al mismo tiempo; eso aprendí en las calles como todo buen perro vagabundo. La madurez me estabiliza, atando piedras al cuello de mis sueños. No me imagino como un fantasma solariego, dando pasos de caracol o arrastrando sin elegancia los pasos de mis patas. No creo que sea una necedad aportar ideas o sugerencias para un mundo o posibles mundos, así como el cuestionar a las realidades imposibles de otros. Los versos nos pueden ayudar a amar, a vivir o a bien morir. La poesía como todo hecho artístico evoluciona, danza como un sueño desnudo, seduciendo palabras, creando imágenes y en últimas: cautivando y embelesando a algunas lectoras, que creen que puedo ser su amor tardío.