Se encontraba sentado en el aposento del lecho de su óbito, de lo que él llamaría su final, su renuncia, su despedida de aquella exhaustiva condena que lo tenía saturado, extenuado, lleno de tanto vacío.

Miraba hacia la nada, divisando desde aquel rincón de su cuarto donde la luz no alcanzaba a llegar, donde él se dejó guiar por la oscuridad de su raciocinio; asió una cuchilla, con la que fríamente enfrentándose y resistiendo el dolor hendió líneas profundas en ambos brazos hasta alcanzar sus venas, las que prefirió no cercenar.

En este lance exiguamente emergen dos lágrimas de sus ojos, cargadas con ira, dolor, pasión y neblinas de felicidad; en este lance no son sus ojos los que derraman lágrimas de sangre suscitadas por la cólera, en este lance las lágrimas escapan por sus brazos, tiñendo su ropa, ilustrando en el folio una última carta; quizá para nadie.

En ya exhaustivo tiempo no encontró un motivo para vivir, ni un propósito; no era un soñador. Siempre urdió preguntas para las que nunca acertó respuestas. Tiene una familia que lo ama, lo apoya; pero siempre ha mentido, siempre ha simulado estar bien y ya se hartó de eso. Todo el mundo feliz y él se pregunta el porqué de la sonrisa que se delinea en sus rostros; no percibe un motivo para sonreír.

Cansado de fingir, exhausto de los estereotipos, de una educación tan nefasta, fatigado de fingir ser libre en un mundo preso manejado por la codicia y el regocijo propio donde la única forma de distraerse y divertirse es el AMOR, para terminar jugando con el odio, donde es más importante el dinero que una vida; aunque no obstante ¡¡¡qué es una vida, qué tiene de importante, porqué, para qué vivir!!!... En un mundo donde no hay sueños?, solo ilusiones porque no es cierto que nos permiten soñar, donde la felicidad es pasajera, la amistad efímera, la traición inminente y el odio duradero; en un mundo rodeado de hipocresía y que no le brinda siquiera una respuesta él elige morir.

Lo siente por su madre que siempre lo ha amado; pero él no anhela continuar viendo como ella se destroza por querer redimir a la persona que antes él consideraba su hermano; alguien que ahora está causándole una muerte lenta a su madre, brindándole estrés, problemas y lágrimas. Todo proveniente por el amor, “el amor de madre”, el amor más puro y masoquista que quizás exista.

Es transparente, totalmente visible: el “amor” solo genera dolor, solo es un eufemismo de odio. Recapacitar que “Placer y Dolor, juntos se hacen uno y crean AMOR”.

Su madre llorará, apuesta que su familia también, quizás igual sus legítimos amigos, pero cuantos estarán saciados de felicidad y alegría por su defunción.

- - ¡¡Encaminensen, vamos, vamos háganlo!!
Pisoteen mi tumba, estropeen el prado, incinérenlo si pueden, escupan en el mármol de la tumba sin titubear; séquito de hipócritas-. Pensaba aquel zagal.
- -Perdonadme, tal vez viva en sus recuerdos- escribió con la sangre que posaba en su dedo y derramo solo una lágrima más, no le dolía morir, solo el dolor que el acto iba a causar en sus seres amados.

A pesar de esto, aún con la sangre desembocando de sus brazos y vertiéndose en su cuerpo salió en sigilo de su casa, etiquetando con cada respiro sus últimas huellas y dejando en el suelo cúmulos de sangre; arrulló a su nívea cachorra que lamia su mano a pesar de tener sangre, el rostro del tierno animal quedó algo teñido con el rojo de su sangre.

Caminó agotándose más y más en cada paso que daba, su visión se encontraba nublada y mareada, pero no sus pensamientos, estos eran claros y precisos; agotando su aliento subió las escaleras de un viejo edificio putrefacto y lúgubre; parecía decorar la ocasión. Ascendió hasta el décimo séptimo y último piso; se encontraba solo, sin nadie que lo persuadiera u obstaculizara del deseo de arrojarse, solo, solo, la soledad era lo único que invadía la atmosfera.

Se depositó en el borde del edificio casi se caía.

Miró la luna, agachó su mirada y su cuerpo a cada respiro se hacía más rígido, frío, con carente sangre dentro de él pero con mucha afuera del mismo; de nuevo elevó su mirada y reanudó su contemple hacia aquella luna nueva que brillaba como en ningún otro momento.

Aún sentado y mas vacío que de costumbre se desplomo de espalda, sentía caer lentamente; extendió su ensangrentado brazo, intentando acariciar la luna… Finalmente sintió acariciarle y su cuerpo se inmoló contra el asfalto; empezó a llover; la lluvia caía intensamente purificando los despojos y… y murió, se erradicó, se suicidó… se suicidó logrando acariciar la luna.

“Cuando La Soledad Grita La Angustia Se Regocija De Placer”