Imágenes quietas en mi alma,
rompen la tenue esperanza,
la fe cristalizada en mi piel,
rozan con tu boca de miel.

Congojas de mi ayer,
circunloquios en mi ser,
sólo sin saber que hacer,
muero esta noche sin placer.

Vituperan los profetas en las calles,
circuncidan mi amor sin detalles,
qué más da. Si todo muere por las tardes,
el sol y las veredas sin tus eternidades.

Qué paganas son mis verdades,
al mezclarte con mis debilidades,
qué utópico son mis ideales,
de romper tus falsedades.