Es inútil soñar aquellos besos.

Inútil evocar aquellas horas,

aquel agonizar los dos, obsesos

de soledad, de sed devastadora.

Inútil demandar a nuestros huesos

alzarse sobre el tiempo y nuestro ahora;

que tú ya no eres tú, ni yo, ni esos

instantes volverán. Inútil. ¿Lloras…?

Pero no. Tú no lloras. Tú, sombrío.

Inútil esperar una palabra.

Inútil ensanchar el llanto mío.

Inútil ya el vivir. Tu mano labra

-qué impiadoso el buril de tu sentencia-

mi muerte, sobre el barro de tu ausencia.

Colaboración de Alma
México