Yo que desarraigo los caminos echados a las lágrimas,
que aflojo los tornillos de la luna, oxidada de parvos ojos,
de gritos para arriba, de agua estancada en los osarios,
yo que lato con el hígado en una pica,
con los nervios cimbreados por las eras,
ojeo la fiebre y la levanto del manual a la carne,
levanto el rayo a la boca de la expresión,
friso la soledad hasta la cerviz,
muerdo mi puerta, pateo el aullido de las manadas,
fluyo por la tinta amarilla, de enfermedad amarilla, verde o lapislázuli,

¿Acaso a los gatos en los umbrales les importa?
¿A los amantes por sangre expulsados?
¿A los que del día han hecho un nido?
No.
No interesa si dreno la leche de la cabra soberbia
o si golpeo mis ojos con el séptimo signo de septiembre.
Creer es fe ciega o amor que fluye.
Ser es eso que besarán nuestros hijos en la boca de sus segaderas y sobre nuestras tumbas.
-Amor es ceniza.

Colaboración de Iván Rusch
Argentina