Van siempre cogidos
de la mano y sobrecogidos
por un mundo que no les entiende.
 
Agarrados de la mano
saliendo de un piso.
Agarrados de la mano,
de sonrisas tontas y novillos.
 
Con la mochila a cuestas,
les cuesta seguir con su amor prohibido.
Pero siempre, de la mano.
Siempre, bien cogidos.
 
Dos ingenuos precipicios.
Cuatro bolsillos vacíos.
La boca llena de besos.
De piropos, de silbidos.
 
Son solo susurros tímidos.
son solo caricias de pulgares
bajo mangas rotas y estiradas,
estirando el amor roto
por un rato
en su juego infinito.
 
Agarrados de la mano
y arrastrando los pies
por los bordillos.
Bordeando
el amor a rastras
y a latidos.
 
A veces, con suerte,
algún cigarrillo
a medias.
A veces sin suerte con ropa
y siempre sin medias.
Y de la mano.
Con cariño.
 
Y juro que les miro
y no les entiendo.
Pero qué sabré yo de poesía.