¿Será la ausencia? o la soledad que es mi compañera, desde que tu corazón dejó de funcionar, las flores del jardín se empezaron a marchitar. Descubrí que tu olor sigue intacto en mi ropa, descubrí que no puedo dejar de recordarte más de una hora. 

El otro día pensé que te había escuchado, fue solo un delirio del dolor, tenía razón que la muerte no es para nosotros, solo deja hueco el corazón. Soy la tristeza que aguarda en aquel pensamiento, soy la oscuridad que hace reflejar el miedo, soy la creación de tus sueños reprimidos, soy la imaginación de un escritor, que se sumerge sobre las letras para sentirse vivo.

El carbón del lápiz se hace cómplice de mis sentidos, las líneas de la hoja se disuelve al paso de la mano del poeta, desde que se mudó la ansiedad de tenerte ha hecho mucho frio, si te pido volver no es capricho mío, si no de tenerte cerca.

Mientras veo aquel ser que se ahoga con su cigarrillo, esperando la hora de conocer a cupido, pero eso no existe, es algo incoherente esperar a un bebé con alas y flechas, es más creíble esperar a la muerte y pensar que habrá después que desaparezca.

¿Qué pensará? Que no es feliz por no tener una vida estable, pero al doctor Freud le preguntaron: ¿cómo podemos tener felicidad? y él dijo: Que no ame ni trabaje.

Prende otro cigarrillo, mientras el humo se hace fuente de su oxígeno, en su mano hay un libro que no se atreve leer porque según se siente deprimido.

Psicoanalizo su rostro, su figura demacrada habla por sus pensamientos, deja el libro al lado desocupando sus manos para pedir plegaria a su Dios, le pide perdón por ser pecador, le confiesa sus errores que atormentan su futuro, descubriendo que la mente sufre y el cuerpo se queja, que no es una enfermedad lo que tiene, sino la culpa de su pasado que cada día recuerda.

Vive quejándose, por eso muere arrepentido, por darse cuenta de que la vida es veloz como sus latidos, que puede haber un momento que se detiene, en los cinco segundos que te quedan para detectar el dolor, te hace saber que nunca pudiste limpiar tu conciencia de tu gran error, que fue multiplicar tus desgracias en vez de pedir abundancia de felicidad y de amor.

Decidió pararse para caminar por el sendero de su mundo, despegándose de su realidad y siguiendo su orgullo, va hacia aquella tierra donde todo aquel duerme, donde todo desaparece y solo queda una lápida y un escrito para sus parientes. Una vida más que se concreta en este universo, que se va con los secretos guardados dando duda en cada verso, el tiempo es tan poco que no le da tiempo al tiempo, apagando el foco de los momentos.

¿Hay paz? No, es el silencio que acopla y sofoca mi dilema. ¿Cuál será la sensación? Que hace mortificar aquellas dolencias, que conlleva a sacar una conclusión, que olvidar es más difícil que no hacerle caso a la conciencia.

Fui a la consulta para que el doctor me examinase, para que determinase, lo que siento que es algo indescriptible, dice que no es visible, pero que puede ser mental, algo natural, secuela que deja la despedida, que vaya a hacerme una tomografía y vaya al psicólogo, que saque un monólogo, y ver si estoy un poco loco, que según me puede curar con sus preguntas capciosas, que las veo graciosas por querer saber de mis pensamientos y lo que se me antoja.

No es una enfermedad lo que tengo, que me hace ver lo triste de este mundo tan pequeño, realmente yo decreto que son mis sentimientos, por eso lúgubre me siento.