Aunque hayan pasado
Aunque nunca los veas
Los muertos están
Están
Cuchicheando por adentro de las narices
Durmiendo en los rincones
Tirados en la mugre de los zócalos
Están
Los muertos están
Aleccionando
Construyendo
En los baldes de los niños
Entre la basura
En el lento pestañear de un borracho
En la siesta
Los muertos están
Aunque no están
Están
Martillando, seduciendo
Reescribiendo los libros a cada instante
Son los dueños del silencio
Los culpables de la historia
Son los árbitros del movimiento
Están los muertos ahí
Allá
Justificando la rutina
Justificando el mundo
Diseminando su mal aliento
Escondidos en la fe
Escondidos
Están los muertos
Y sos vos
Y soy yo.

Colaboración de Maximilianoriera
Argentina